队长站在办公室的窗前，默默地听着外面的喧嚣。 他那张布满伤疤的脸上，看不出喜怒。 他只是端起茶杯，喝了一口已经凉透的浓茶。 茶很苦，像他此刻的心情。 胜利了吗？或许吧。 但那一百七十二个名字，每一个，都曾是在他面前立正、被他用竹刀抽打过的鲜活生命。 他亲手把他们训练成杀人的机器，又把他们当成炮弹一样发射出去。 现在，他们成了布告栏上冰冷的文字，成了别人嘴里的谈资和荣耀。 他算什么？英雄的导师？还是高效的屠夫？ “咚咚咚。” 敲门声打断了他的思绪。 “进来。” 门开了，走进来的是他的副官，脸上带着一种近乎谄媚的兴奋。“中队长阁下...