米饭是烫的。
鸡蛋是香的。
那一点点焦黑的锅巴,非但不是错误,反而带来了一种惊喜的,酥脆的口感!
咸。
鲜。
香。
这些最简单,最直接的味觉,像无数双温暖的手,抓住了他的灵魂,将他从冰冷的数据深海里,猛地拽了出来。
他的眼前,不再是白玉平台。
他看到了自己小时候,在一个狭窄的,漏雨的厨房里,妈妈一边咳嗽着,一边为他炒饭。
用的,也是过夜的饭,也是最便宜的蛋。
炒出来的饭,也像眼前这一碗,颜色不均,甚至还带着锅底的黑灰。
但他吃得狼吞虎咽。
妈妈笑着,摸着他的头。
“慢点吃,别噎着,锅里还有。”
幻象消失。
尤里站在原地,泪水,已经模糊了他的视线。
他手中的勺子,掉在地上,发出清脆的响声。
“怎么……样?”阿贝尔的声音,带着一丝不易察觉的颤抖。
“数据呢?它的数据是什么?”
尤里抬起头,满脸泪痕地看着自己曾经无比崇拜的老师。
他张了张嘴,却发不出任何声音。
他只能用力地摇着头,眼泪掉进那碗饭里。
他想说,它没有数据。
它只有味道。
他想说,它不好看。
但它好吃。
他想说,它不完美。
但它……很暖和。
阿贝尔看着尤里的眼泪,看着他那副失魂落魄的样子。
那是他从未见过的,无法用任何公式去计算的表情。
那是最终的,最残忍的审判。
“不……”
“不!!”
阿贝尔发出一声不似人声的咆哮。
他猛地伸出手,将自己那盘完美的,如同艺术品的蛋炒饭,狠狠地扫落在地!