“你为了你自己的”故事’,杀死了我们两次。”
那些话语。
像一把把,最锋利的,淬了毒的冰锥。
狠狠地,扎进了赵振宇那颗,几乎已经停止跳动的心脏。
是啊。
我是个,自私的混蛋。
我为了所谓的“真实”。
亲手撕碎了,她们唯一的“安宁”。
我不配,当一个作者。
我甚至不配,当一个丈夫,一个父亲。
“放弃吧。”
妻子的声音,像最温柔的催眠曲。
“睡吧。”
“和我们一起,沉到最下面去。”
“那里没有故事。”
“没有,痛苦。”
“只有,永恒的黑暗。”
她,伸出手。
那只曾经,为他缝补过无数次衣领,温暖的手。
此刻却,漆黑冰冷,像死神的邀约。
赵振宇,缓缓地抬起了自己的手。
他想握住她。
然后,一起沉沦。
就在他的指尖即将,触碰到那片,冰冷的漆黑时。
一股,味道。
一股极其不合时宜的,极其破坏气氛的味道,突然钻进了他的鼻腔。
那味道……
是劣质的食用油,被烧到焦糊的,呛人的味道。
混合着,廉价香烟的,尼古丁的苦涩。
还有汗臭,和隔夜饭菜的酸味。
这味道,太熟悉了。
太真实了。
真实到,令人作呕。
赵振宇,那双即将失去焦点的眼睛,猛地一凝。
他,看到了。
在这片由他妻女的“悲剧”,构成漆黑的深海里。
出现了一个,不该存在的画面。
一个油腻的,狭小的后厨。
一个穿着,脏兮兮的白色背心的,年轻的胖子,正手忙脚乱地,颠着勺。